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DOS MUERTES, DE ISMAEL GARCÍA

Ambrose Bierce imagina un espía yanqui que antes de morir fusilado a manos del enemigo filosofa en un contrapunto existencial con un general de las tropas del sur. La naturaleza, según dice, parece haber ordenado las cosas bastante a su favor, ya que mientras esté consciente, no ha de morir todavía; muerto, estará inconsciente. En una serie de proposiciones epicúreas afirma también que los sufrimientos sólo pueden sentirse en vida; vivimos hasta estar muertos. La Naturaleza, sin embargo, guarda otros misterios que complican su solemne aceptación de la muerte. Seguir leyendo DOS MUERTES, DE ISMAEL GARCÍA

TODO LO QUE TENEMOS HASTA AHORA

Por Anaclara Pugliese

 

Mi amiga Florencia escribió un poema de Irene Gruss en una cartulina triangular, que representa un pañuelo blanco. El poema completo dice así:

 

Mientras tanto

Yo estuve lavando ropa
mientras mucha gente
desapareció
no porque sí
se escondió
sufrió
hubo golpes
y
ahora no están
no porque sí
y mientras pasaban
sirenas y disparos, ruido seco
yo estuve lavando ropa,
acunando,
cantaba,
y la persiana a oscuras.

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VENECIA SEGUNDA, DE MANUEL DÍAZ

 

Día VIII  05/03/2020*

El gobierno italiano ha cerrado escuelas y universidades por un plazo de quince días. Hace un rato, salí a fumar a la puerta de nuestro hotel y vi pasar hordas de personas con valijas (se ve que llegó algún tren) equipadas con barbijos. El virus ya llegó a la Argentina y todos los infectados o potenciales infectados provienen del norte de Italia. L me dice que la paranoia estalló en Rosario con un caso sospechoso en el Hospital Provincial. En Facebook, leo un cartel que han colocado en la puerta de un bar madrileño. Los españoles, siempre un poco más cabeza que el resto de los europeos, sostienen que: Está prohibido el uso de gel desinfectante y mascarillas. Aquí se viene a morir como héroes con la copa de vino o la cerveza en la mano. Lo cierto es que, a pesar de los programas oficiales de prevención, la gente no pareciera tomar los recaudos necesarios. Se ve gente con barbijo, en especial gente asiática, pero a cada momento rompen con los cuidados mínimos. Por ejemplo, es frecuente verlos con sus barbijos cubriendo narices y bocas, pero con sus manos sin guantes. Eso no les impide, sin higienizarse con agua y jabón o con alcohol en gel (como aconsejan desde la salud pública italiana), bajar por un instante la guardia y quitarse el barbijo para llevarse la mano a la nariz.

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CRÓNICAS

LA TRANQUERA, DE MAURO CASELLA
DOS MUERTES, DE ISMAEL GARCÍA
TODO LO QUE TENEMOS HASTA AHORA
VENECIA SEGUNDA, DE MANUEL DÍAZ
LOS ESCALONES MÁS ALTOS

LOS ESCALONES MÁS ALTOS

Por Marcela Alemandi

Imágenes: Delia Inés Amarilla

 

El microcentro de Rosario no tiene grandes avenidas: es prácticamente un triángulo formado por la avenida Pellegrini, el boulevard Oroño y el río, que enmarca unas cuantas cuadras de calles angostas, donde no son raras las congestiones de tránsito. Sin embargo, las calles del centro de Rosario nunca parecieron tan angostas como esta tarde, en la que no hay ni un solo auto, pero están llenas, de vereda a vereda, de mujeres, travestis, trans y lesbianas que cantan, gritan, bailan, levantan carteles con reclamos o directamente los llevan escritos en el cuerpo.

Lilian Milicich está tratando de alcanzar a sus compañeras. Su gorra de lentejuelas plateadas sortea varios carteles y algunas banderas, pero le resulta difícil: pide permiso, trata de pasar por la vereda, por los costados, pero la marea de gente lo inunda todo y tarda mucho en avanzar. Seguir leyendo LOS ESCALONES MÁS ALTOS

TEXTOS

LA TRANQUERA, DE MAURO CASELLA
DOS MUERTES, DE ISMAEL GARCÍA
TODO LO QUE TENEMOS HASTA AHORA
VENECIA SEGUNDA, DE MANUEL DÍAZ
LOS ESCALONES MÁS ALTOS

ENSAYOS

VENECIA SEGUNDA, DE MANUEL DÍAZ
VACAS, POR ESTEFANÍA PIGHIN
UNOS PÁJAROS (FRAGMENTOS DE DIARIO), DE CAROLINA MUSA
UNA HISTORIA DE BARRIO, DE FLAVIO ZALAZAR
UNA EXPERIENCIA DE ESCRITURA ACADÉMICA EN LA ENSEÑANZA MEDIA
UN POEMA DE LUCIANA REIF

DOS POEMAS DE BERNARDO ORGE

 

Imagen: Martín Batallés

 

 

Titular, titular… no puedo ser titular y las caras de los alumnos se me empiezan a mezclar en la cabeza y en lo profundo de mi ánimo me hundo y no sé quiénes son ellos, quién soy yo…

Por un pasillo larguísimo voy, a un lado y al otro aulas, no veo el final y Claudia, una insomne preceptora, me llama y grita —ya es hora de que entregués las planillas!

¿O es la regente, Mimí, o es mi mente que habla sola y no una preceptora? No sé…

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